Poderiamos escrever sobre tanta coisa em redor dos olhos...
o tempo que passa e nos deixa às vezes sem graça, uma paixão avassaladora inesperada...
o vento que não tráz só desgraça, a pobreza...
o país só e pequenino que herdamos de Salazar, que por sua vez herdou da Inquisição, e esta por sua vez nasceu da megalomania portuguesa de D. Manuel I, ou quiçá de Afonso Henriques, cujo complexo edipiano originou uma nação...complexa.
Poderiamos escrever sobre os novos livros que encobrem as estantes de poeira, ou a melancolia que nos varre ao pousar os olhos na poesia...
poderiamos escrever, não fosse esta inércia de ser, mas fundamental: de amar e não ser amado...no fundo é a mais doce glória do mundo, ser por sem esperar que...
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